Il y a quelques temps je vous avais dit que j'étais en train de lire l'autobiographie d'Edmund White, Mes vies, et je ne vous en ai pas reparlée depuis. Pourtant le livre est fini et a déjà trouvé sa place sur les étagères de ma bibliothèque. Alors, que s'est-il passé?
Une déception je crois. J'adore l'écriture de cet homme, et je m'attendais à quelque chose de sérieux, peut-être même espérais-je comprendre son processus d'écriture. Et à la place j'ai eu un long article de gala sur la liste des célébrités que j'ai cotoyées, la liste des bittes que j'ai sucées, mon obsession sur mon poids, ma soumission, ma passivité, mon goût pour la fellation, mes amants...
J'avoue j'ai trouvé une telle mise à nu un peu choquante de la part d'un homme dont j'admire tant la poésie, la précision, l'ironie ou le sarcasme dans son écriture. C'est un peu comme si vous admiriez un superbe jeune homme et que votre copain vous susurrait à l'oreille "c'est un gigolo", ça gâche l'effet!
Mais bon, après tout les écrivains sont des hommes comme vous et moi et ne vivent pas que de spiritualité...
(j'exagère un peu, mais il y a quand même tout un chapitre intitulé Mes tapins, un autre intitulé Mon maître, un autre encore intitulé Mes Blonds...)
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