Chocolat ou café?

Belle Famille

Ce livre était sur une liste, il avait gagné le Prix Orange du Livre pour l'année 2012. Sans savoir ni quoi ni qu'est-ce, le titre m'avait hameçonné, j'aime bien les histoires de famille. Je n'avais rien entendu de l'auteur, Arthur Dreyfus, mais l'envie de le lire était là.

Quand je suis tombé dessus en librairie, le premier nom que j'ai vu sur la quatrième de couverture était Madec. Pour une raison que j'ignore (je ne connais personne qui porte ce prénom), ce prénom fait partie de mon univers onirique hérotique depuis l'adolescence. Tomber dessus au revers d'un bouquin ne pouvait être qu'un signe positif.

J'ai beaucoup aimé cette histoire. Ce n'est pas du tout ce à quoi je m'attendais, c'était complètement loufoque par moment (on y chasse le concombre!!), mais j'ai beaucoup aimé. A mettre sur vos tablettes, c'est facile à lire et accessible à tout le monde.

L'inconscience

Je n'avais rien lu de Thierry Hesse, rien du tout. J'étais tombé sur la quatrième de couverture dans une librairie et je m'étais dit pourquoi pas. La lecture, c'est souvent une histoire de hasard, c'est comme ça qu'on découvre de nouvelles choses.

J'ai eu beaucoup de mal à lire ce livre. J'avais l'impression qu'il n'avançait pas, que l'histoire était vide, qu'il ne se passait rien. Je trouvais ça laborieux, les descriptions de la vie provinciale m'ennuyaient, ça ressemblait trop à du remplissage.

Quand je l'ai terminé je n'ai eu aucun doute: poubelle. Il y a des livres qu'on sait qu'on relira un jour avec plaisir, celui-ci je sais que je ne le relirai jamais. Autant ne pas le garder dans ma bibliothèque qui n'en peut plus de déborder. Autant ne pas le rajouter à l'accumulation de ces livres qui envahissent et colonisent mon intérieur.

Quand tu lis ce livre, tu ne peux t'empêcher de constater que l'auteur sait écrire. Mais c'est tout aussi transparent qu'il n'a pas de but. C'est typiquement le livre d'un auteur qui a eu un jour un succès de librairie et à qui on a donné une bourse ou une avance pour écrire un livre qu'il n'arrive pas à écrire. En premier livre, aucun éditeur n'aurait édité cette histoire vide.

L'histoire? Deux frères. Avec des choix de vie très différents. L'un qui fuit sa famille et court le monde en se faisant plaisir. L'autre qui fait l'honneur de ses parents, fonde une famille, travaille dans une boîte avec de l'avenir et se forge une belle réussite sociale.

Sauf qu'un jour le fils parfait a un pépin de santé et se retrouve dans un coma végétatif sans qu'on sache s'il en sortira un jour. Alors c'est l'occasion de revenir sur sa vie d'avant, jusqu'au moment le plus proche de l'accident.

Il est question d'un homme mystérieux, un certain Stern plein de charme, un charme auquel le frère, pourtant père de famille, aurait fini par céder. Pour faire quoi, on ne saura jamais. So what?

Toute l'attente du lecteur est basée sur une quatrième de couverture, mais la lecture du roman ne satisfera jamais cette soif de savoir, l'attente restera vaine.

Le terroriste noir

La radio était en fond sonore, une émission sur des coups-de-coeur de libraires. Aux mots "terroriste noir" et "tirailleurs sénégalais" mes oreilles se sont dressées et j'ai écouté plus attentivement. J'ai noté le nom de l'auteur sur un bout de papier en prévision d'un passage en librairie.

C'est ainsi que j'ai découvert ce livre de Tierno Monénembo, Le terroriste noir, un livre que j'ai lu d'une traite. J'ai beaucoup aimé l'écriture, la façon dont l'histoire est racontée avec un parler très proche de l'oral, piqué de ci de là de mots de patois local.

L'histoire se passe dans les Vosges pendant la deuxième guerre mondiale. Un noir en uniforme de tirailleur sénégalais est découvert dans la forêt par un homme et son fils partis à la cueillette des champignons. Nous sommes en territoire occupé, l'allemand est partout, que faire?

Je ne vais pas vous en dire plus, il faut lire ce roman. Parce qu'il est bien écrit, parce qu'il est prenant, parce qu'on revit sous les mots de l'auteur une époque où beaucoup ont eu à se positionner au péril de leur vie sur les notions de résistance ou de collaboration. Et il est toujours intéressant de découvrir la petite histoire au niveau humain qui se cache derrière la grande histoire qu'on nous apprend à l'école.

D'autant plus qu'à l'école je serai très surpris si vous me disiez que vous aviez entendu parlé d'un réseau de résistance organisé par un noir. Pourtant ce roman est basé sur une histoire vraie, celle d'un guinéen adopté par un français de passage en Guinée, Addi Bâ. Devenu adulte, l'homme s'engagea en 1939 dans le régiment des tirailleurs sénégalais pour défendre sa patrie adoptive. Fait prisonnier, il réussira à s'échapper. C'est après cette évasion qu'il est retrouvé dans la forêt par les protagonistes de l'histoire de ce roman.

Saviez-vous que les tirailleurs sénégalais n'étaient pas tous sénégalais? La plupart des français ne le savent pas. En fait sous cette appellation on regroupait tous les africains arrachés à leur continent pour défendre une patrie d'adoption imposée, et on les utilisait comme chair-à-canon sans avoir pris forcément la peine de leur inculquer les rudiments militaires de base. Ces tirailleurs sénégalais qui ont versé leur sang pour une patrie qui n'était pas la leur sont de grands oubliés de notre histoire actuelle, personne ne pense à eux quand on honore le tombeau du soldat inconnu. Ce roman vous donnera une occasion de faire amende honorable et de penser à l'un de ses étrangers qui s'est battu pour la défense de nos idéaux.

Infidèles

A chaque fois que je commence un livre d'Abdellah Taïa, je suis happé par le style d'écriture, le rythme, la scansion, la façon dont la phrase est découpée, manipulée, répétée. La répétition jusqu'à l'étourdissement crée une musique intrinsèque à la narration qui finit par nous rendre le fait qu'on entend une histoire plus important que l'histoire en elle-même. D'ailleurs l'histoire n'est pas toujours dite crument, elle est souvent simplement suggérée, imagée, transcendée.

Il faut dire que l'histoire de ce roman n'est pas très appétissante sans la façon dont elle est racontée. C'est l'histoire d'une prostituée qui voit passer les hommes, qui vieillit, qui se fait emprisonner dans une prison "non officielle" pour avoir reçu un militaire qui n'était pas du bon camp, et qui s'exile ensuite pour recommencer une nouvelle vie. Elle rencontre un homme à qui elle confie son enfant, adolescent qui grandira dans les rues de Bruxelles avant de retourner se transformer en bombe humaine dans son pays natal. Entre temps la mère se sera réfugiée dans la religion .

Outre la façon dont les personnages de ce roman vivent leur rapport à leur religion, on découvre aussi une passion pour une Marylin Monroe en symbole de la femme qui s'émancipe des hommes, une intrusion du monde réel dans un récit plutôt onirique. C'est un conte raconté par un conteur talentueux qui nous montre une vérité du monde actuel par de belles paraboles. Vous ne trouverez pas dans ce roman les mots "printemps arabe" ou "kamikaze", mais on ne peut s'empêcher de les évoquer dans un coin de notre tête.

Une très belle lecture.

L'origine de la violence

Ce roman de Fabrice Humbert me laisse un goût mitigé. Il raconte l'histoire d'un jeune professeur d'allemand qui, lors d'un voyage scolaire en Allemagne, découvre en visitant le camp de concentration de Buchenwald une photo où il est happé par un personnage à l'arrière-plan, un personnage qui est le portrait craché de son père. Il en parlera plus tard à son père, mais celui-ci n'aura rien à lui apprendre. Pourtant le jeune professeur sent qu'il y a quelque chose et veut en savoir plus.

J'ai lu pratiquement d'une traite toute la première partie à la recherche de la vérité de cet inconnu sur la photo, inconnu au nom de David Wagner dont on finit par comprendre qu'il est le grand-père du jeune professeur d'allemand. Sauf que le professeur n'a jamais entendu parler de ce David Wagner et que le nom qu'il porte n'est pas Wagner mais Fabre.

Au cours de cette enquête dans le passé, on découvre tout un univers d'une violence banalisée inimaginable où certains hommes sont complètement dépourvus de leur statut d'être humain et n'ont pas plus de valeur que des meubles ou des animaux. C'est absolument horrible, et absolument à lire. Ce n'est pas forcément facile à lire, c'est même parfois pénible, mais pourtant on ne peut pas lâcher le livre tant qu'on n'est pas arrivé au bout de l'horreur, au bout de la fin. C'est assez captivant et désagréable comme impression.

Puis il y a la deuxième partie, au temps présent, où l'auteur va s'installer en Allemagne et tombe amoureux d'une allemande qui n'est autre que la petite fille d'un dignitaire SS. Cette seconde partie m'a au début profondément ennuyée. Pour être totalement franc, j'avais même "oublié" le livre dans un coin pendant plusieurs jours tant ça me semblait inintéressant et plat.

Il faut attendre le dernier tiers du roman et les confessions du grand-père pour retrouver un intérêt dans le récit, comprendre comment les petits secrets de famille du côté Fabre ont complètement effacé l'existence de ce David Wagner.

Au final un livre qu'il faut lire, un livre intéressant, mais dans lequel on peut très bien se passer d'une centaine de pages. Un tiers du roman ressemble à un mauvais remplissage, et la tentative de l'auteur de trouver une origine à la violence qui est en lui (le titre du roman) est complètement artificielle à l'écriture du roman.

Pourquoi être heureux quand on peut être normal?

Cette question redoutable c'est celle de la mère de Jeanette Winterson quand celle-ci lui apprend qu'elle aime les filles et que ça la rend heureuse. Je l'ai écrit dans une note précédente, cette question m'a tout de suite intéressé, parce que c'est exactement la réaction qu'aurait pu avoir ma mère en apprenant mon homosexualité (même si dans la réalité sa réaction a été "on le savait mais on ne voulait pas le savoir, tu n'es plus notre fils"). Beaucoup de gens ne semblent pas comprendre l'importance d'être heureux dans sa vie et préfereraient nous voir suivre des chemins plus consensuels pour faire comme tout le monde et ne pas faire de vagues.

Ce livre est une tentative d'autobiographie de Jeanette Winterson, jeune fille adoptée par un couple un peu étrange, élevée à la dure, et qui devra se battre pour affirmer son homosexualité et la vivre au quotidien. Je pense que ce livre parlera à tous les homosexuels, garçons et filles, hommes et femmes, qui ont eu, forcément, un jour ou l'autre à affirmer ce qu'ils étaient.

Ce livre pose aussi la question intéressante du foyer, de la notion de foyer. C'est quoi un foyer? Un lien, un groupe de personne, le socle familial, un groupe d'amis reconstitué,son chez-soi? C'est une question que je me suis souvent posé quand j'étais plus jeune; c'est quoi mon chez moi, c'est où, chez mes parents, dans ma chambre d'étudiant, avec mon groupe d'ami? Souvent j'entends des gens qui parlent de "construire" un foyer; ça veut dire quoi pour vous, comment construit-on un foyer?

Cette autobiographique de cette jeune fille de Manchester m'a beaucoup questionné, j'ai pris plaisir à la lire, et je me suis dit que si un jour je me décide à écrire moi aussi un récit, cette oeuvre y aura eu un rôle, aura été une étincelle. Tous nos écrits ne sont-ils pas tous un peu autobiographiques?

Les ours s'embrassent pour mourir

Quand on a déjà lu un livre d'Hervé Claude, on retrouve de livre en livre un style qui reste le même. Contrairement à d'autres auteurs qui peuvent être très inégaux, il y a une constante dans la façon d'écrire d'Hervé Claude. Soit on aime, soit on n'aime pas, mais on n'est pas pris au dépourvu d'un livre à l'autre. Ca tombe bien, moi j'aime.

Alors bien sûr on a parfois l'impression qu'il y a des longueurs, du remplissage, des tergiversations, mais ça fait partie du style de l'auteur. Par exemple à chaque scène on sait s'il fait chaud, s'il fait froid, s'il fait bon, s'il fait sec, s'il fait moite. On sait si la climatisation fonctionne ou pas, si on transpire ou pas, s'il y a de la brume sur la ville ou un ciel dégagé. Hervé Claude semble avoir une véritable fascination pour les conditions météorologiques.

Dans ce nouvel opus des aventures d'Ashe en australie, nous retrouvons notre européen expatrié parti à la rencontre d'un homme abordé sur internet et dont l'un des amis est un revenant du passé. Ashe va enquêter, essayer de retrouver cet homme que tout le monde croyait disparu et qui lui ressemble beaucoup, au point que certains les confondent.

Une recherche de son double? Forcément Ashe est prêt à tout pour rencontrer cette copie de lui. Il ne découvrira que trop tard qu'on lui a peut-être tendu un piège et que son voyage au milieu des ours australiens pourait lui être fatal...

Les oranges ne sont pas les seuls fruits

Le titre Pourquoi être heureux quand on peut être normal? sur la jaquette identifiable des éditions de l'Olivier a immédiatement suscité mon intérêt. C'est exactement le genre de phrase qu'aurait pu prononcé ma mère, une phrase tellement proche de ses réponses toutes faites aux questions que je posais sans jamais obtenir de réponse (oui, je posais trop de questions, des questions qu'il n'était apparemment pas nécessaire de se poser, et donc auxquelles il n'était pas nécessaire de répondre) (Mais j'avoue que c'est une excellente méthode pour qu'on vous laisse tranquille; à force d'entendre ma mère me répondre "on ne se pose pas ce genre de question" je finissais par ne plus lui en poser du tout. Il était écrit déjà dans l'enfance que ma mère et moi n'étions pas durablement compatibles...).

En lisant la quatrième de couverture, j'ai découvert que Jeanette Winterson, l'auteur de ce récit auto-biographique, était connue pour une oeuvre parue à l'époque de mon adolescence, Les oranges ne sont pas les seuls fruits. Il venait d'être ré-édité et était disponible également. Je l'ai pris, je l'ai ouvert, et la première phrase m'a donné envie d'en savoir plus. Jeanette Winterson, son double fictif et sa mère de roman, étaient entrés dans ma vie.

Cependant il y a une dualité dans ce livre à laquelle je n'ai pas réussi à m'habituer. J'ai adoré toute la partie réaliste, beaucoup moins toutes les digressions sur les légendes athuriennes. Sans doute parce que ces histoires de chevalier d'un temps féérique et enchanté ne m'ont jamais parlé, ça ne correspond pas à mon imaginaire. Je suis beaucoup trop cartésien pour être sensible à l'invraisemblable. Mais j'ai vraiment beaucoup aimé toute la partie réaliste.

Curieusement, même si Jeanette Winterson n'a qu'une dizaine d'années de plus que moi, j'ai eu l'impression qu'elle me parlait d'un temps beaucoup plus ancien. Je crois qu'on ne se rend jamais compte de l'accélération du ressenti du temps qui passe, et les gens qui ont une dizaine d'années de moins que moi me prennent probablement pour un dinosaure. Pourtant le monde du travail à l'usine n'est pas si vieux que ça, et l'enfance que décrit Jeanette Winterson dans son roman a à peine un demi-siècle. Entre temps cependant la technologie est arrivée dans nos vies avec une accélération croissante.

On découvre dans ce roman l'enfance d'une petite fille un peu particulière dans une famille un peu particulière, où la mère ne vit qu'en fonction de sa relation avec son Dieu, où le père est aux abonnés absents pour échapper aux foudres de sa maîtresse femme. Coincée entre cette mère qui prend trop de place et ce père fantomatique, l'enfant essaie de se construire malgré tout.

Je me suis très facilement identifié à cet enfant qui se construit, faisant plus ou moins consciemment un lien avec ma propre construction (après tout, une petite fille qui se découvre lesbienne face à l'obscurantisme religieux de sa mère, est-ce vraiment différent d'un petit garçon qui se découvre attiré par les garçons face à une mère dénuée de tout sentiment maternel et pour qui aimer est un vocabulaire soixante-huitard déplacé?). J'ai vécu les tracas de cette petite fille qui essaie d'être normale à l'école mais que personne ne veut comme amie, j'ai partagé les émotions de cet enfant qui pour s'isoler sort se promener avec son chien, j'aurai aimé avoir le courage de quitter mes parents pour vivre mes aventures sentimentales adolescentes.

Même si aujourd'hui cette enfance semble un peu datée, je vous recommande vivement cette lecture (il faudra juste passer les pages trop arthuriennes).

La vie sans fards

Ce n'est pas la première fois que je lis du Maryse Condé, j'avais déjà lu cinq de ses romans. Mais ici, dans La vie sans fards, il s'agit d'une autobiographie, un genre en soi. Forcément je n'ai pas retrouvé dans cet écrit le style que j'avais découvert auparavant. Ici tout est un peu plus abrupt, sans fioriture, sans artifice.

Cependant j'ai apprécié cette absence volontaire de style qui vise à approcher le plus possible une réalité non maquillée. Et même si nous ne sommes pas de la même époque ni de la même origine ethnique, de nombreux questionnements qui la perturbent m'ont aussi concerné. Maryse Condé est une guadeloupéenne qui a beaucoup vécu ailleurs qu'avec des guadeloupéens, je suis un métis sans racine qui a vécu entre deux cultures, et sa quête d'une ré-appropriation d'une culture africaine m'a parlé.

Je suis un noir qui vit dans un monde blanc et à qui on rappelle sans cesse sa couleur. Parfois je me dis que j'ai tendance à oublier cette "conscience noire" et qu'il serait temps, à quarante trois ans, que je me l'approprie. Sauf que ce n'est pas à l'école que j'ai appris l'histoire de l'Afrique et qu'il ne faut pas vraiment faire confiance aux journaux mondains et à la littérature locale pour me faire une idée de ce qu'est la littérature noire. A deux trois auteurs près, elle est complètement ignorée. La découvrir ne peut être qu'une approche volontaire. Il me reste à faire cette approche.

Lire cette autobiographie de Maryse Condé m'a permis de faire un pas dans la découverte du continent africain et de sa littérature. Pour ces raisons, cette lecture m'a été intéressante.

Sida 2.0

Ca fait un petit bout de temps déjà que j'ai lu ce bouquin écrit à quatre mains sous-titré "Regards croisés sur 30 ans d'une pandémie" et que je me dis qu'il faut que je vous en parle. Mais bon, le temps passe, le temps passe, et il y a aussi le fait qu'on ne sait jamais par quel bout commencer. D'une façon trés résumée, je pourais simplement vous dire lisez-le, il retrace notre histoire collective, vous devez avoir connaissance de ce qui est écrit dedans, c'est de l'histoire contemporaine.

En même temps je me rends compte combien cette remarque peut être personnelle, combien c'est peut-être plus une histoire qui trouve une résonance en moi qu'une histoire vraiment collective. Cependant...

Le sida est apparu au début des années 1980. J'étais adolescent, et j'entendais tout et n'importe quoi sur cette nouvelle maladie. Je fais partie de cette génération dont les premières relations sexuelles ont été faites avec un préservatif, parce qu'à l'époque il était impossible qu'il en soit autrement. Je me rends bien compte combien ce n'était pas le cas pour les générations d'avant la mienne, et combien ce n'est plus le cas pour les générations actuelles.

Dans cet écrit sous forme chronologique, Didier Lestrade et Gilles Pialoux nous donnent année après année leur regard sur l'évolution de la maladie dans notre société, chacun sous l'angle qui lui est proche, l'un avec sa vision de militant dans la communauté homosexuelle, l'autre avec sa vision de chercheur. Année après année, j'ai revécu sous leurs écrits un passé qui était le mien, un passé qui m'a construit et que j'ai pu replacer dans une expérience plus collective. Je me suis remémoré beaucoup de choses, mes premiers contacts avec le virus, mes premières gay pride, mes premières marches avec Act Up, et plein de choses encore.

En fait j'ai vraiment apprécié de lire ces entretiens, j'ai apprécié de découvrir que ce savoir soit disponible par écrit pour ceux qui n'ont pas connu cette période, et curieusement j'ai aussi compris pourquoi j'avais toujours été proche d'Act Up sans aller jusqu'à y adhérer et pourquoi je pense que cette adhésion est de moins en moins possible aujourd'hui. Didier Lestrade a aussi écrit un bouquin sur Act Up, et je me dis qu'il faudrait vraiment que je le lise, parce que ca aussi ça fait partie de mon histoire.

Il y a le témoignage historique, mais il y a aussi le présent, le sida est toujours parmi nous, et le futur, des perspectives sur la façon dont notre société pourait évoluer avec cette maladie, la façon de l'appréhender, de la soigner, de l'éradiquer ou de la contenir. Il y a des réflexions intéressantes, et des réflexions qu'il vous faudra faire. Que veut-on comme société, que voulez-vous comme société, quel doit être le rapport entre le pouvoir pharmaceutique, les états et les populations? Ce livre est un témoignage sur le temps passé, mais aussi un merveilleux outil de réflexion et de projection dans les temps à venir. C'est une lecture studieuse, le genre de lecture qu'on devrait vous imposer dans votre cursus de connaissance générale. Alors éduquez-vous les gens, lisez!!

Nos séparations

Un peu comme tout le monde, j'ai lu La délicatesse de David Foenkinos. J'avais beaucoup aimé, j'avais trouvé ça fluide et amusant, agréable. J'ai lu Nos séparations avec le même plaisir.

Alice et Fritz s'aiment, ne s'aiment plus, s'aiment à nouveau, se séparent, se retrouvent... L'histoire en elle-même est un peu universelle et n'a pas plus d'importance que ça. Ce qui importe c'est la façon dont elle est racontée, l'humour léger et brillant qui parcourt toutes les pages du roman, la façon décalée dont l'auteur incorpore des faits dont on se contrefiche, qui n'ont pas de rapport avec l'histoire, mais qui nous amusent.

"Alice est une jeune fille de bonne famille. (...) Physiquement elle possède toutes les caractéristiques de la petite chérie. Des cheveux lisses, un serre-tête parfois, et une façon si catholique de dire "oui"."

"Alice aurait pu se retrouver dans le roman d'un grand écrivain tchèque, mais elle a préféré être dans ma vie."

Fritz s'appelle Fritz bien qu'il ne soit pas allemand parce que son père avait une passion pour le roman Mars d'un Fritz Zorn mort à trente-deux ans d'un cancer. Il "tente simultanément de faire du sport pour avoir un beau torse et de lire l'intégrale de Schopenhauer pour (se) faire une idée précise de l'amertume" et meuble ses insomnies en lisant. Elevé par des parents post-soixante-huitards qui "vivent sur une montagne quelque part à l'ombre des moustaches de José Bové", il est un peu l'opposé d'Alice.

Ces deux êtres que rien n'associe, "le fils de hippie" et " la fille de bourgeois", vont se rencontrer, se séparer, s'aimer, se désaimer, sur deux-cents pages d'humour parisien un peu bobo et teinté d'érudition étalé par petites couches comme on fait du name-dropping. C'est fin, ça se laisse lire très facilement. J'ai bien aimé.

Dormir avec ceux qu'on aime

Je n'ai jamais rien lu de Gilles Leroy, pas même son Goncourt sur Zelda Fitzgerald. J'avais entendu beaucoup de critiques sur son dernier livre, Dormir avec ceux qu'on aime, mais l'idée même de lire un roman sur l'histoire d'un homme de 48 ans qui tombe amoureux d'un jeune homme de 26 ans me répugnait. Et puis on m'a offert le livre, donc je l'ai lu.

Au début j'ai trouvé les premières lignes agréables, j'ai été étonné de découvrir que l'auteur était québécois en découvrant certains mots qui m'étonnaient et un style d'écriture très marqué par la langue anglaise. J'ai ensuite été très agacé par ses insitances sur le monde diplomatique français, sur sa vie en France, sur le rayonnement de la France à l'étranger. De la part d'un québécois je trouvais ça très déplacé.

Puis j'ai découvert qu'en fait Gilles Leroy est bien français, qu'il est né en région parisienne et y a passé toute son enfance. En fait le monsieur est vraiment français, et son écriture est juste une écriture d'emprunt, un style pseudo-américain bâclé saupoudré de mots français qu'on n'emploit qu'au Québec (qui en France téléphone avec un cellulaire?). J'ai trouvé ça nul. En bref je n'ai pas aimé le style de l'auteur.

Je n'ai pas aimé non plus le sujet du roman, le puzzle entre son histoire amoureuse avec le jeune homme de 26 ans, l'histoire d'une dictature déchue, les errances prétencieuses de l'écrivain dans les différents endroits du monde où il dédicace, les jeunots consommés dans ses différentes escales, ses pleurnichements sur sa jeunesse perdue, sur son impossibilité à devenir à nouveau amoureux, son misérabilisme ambiant.

Je n'ai pas aimé le style, je n'ai pas aimé le sujet, je n'ai rien aimé dans ce livre. En fait je me suis même un peu forcé pour le terminer

Crépuscule

Disons le de suite, je n'ai pas compris toutes les critiques élogieuses lues dans la presse sur ce nouvel opus de Michael Cunningham (mais quand on est payé pour faire quelque chose, on finit peut-être par perdre un peu d'honnêteté?). Pour ma part en lisant ce livre je me suis fait chier. Je l'avais pris pour un week-end à Nantes (le week-end de mon marathon) en prévision des heures de train et du temps à passer à l'hôtel à se reposer par un week-end froid et pluvieux. Mais il a vraiment fallu que je me force pour livre ce truc. C'est pédant, c'est prétentieux, ça disgresse sans fin, et en fait l'histoire se résume à pas grand chose. J'ai même failli allumer la télé de la chambre d'hôtel. Je ne sais pas si ce livre passera à la postérité, mais chez moi il passera juste à la poubelle.

L'histoire? La crise de la quarantaine, un couple qui s'ennuie. Peter tient une galerie, sa femme Rebecca est éditrice, ils vivent une vie chiante entre cocktails mondains et dîner de boulot, on n'a pas vraiment l'impression qu'ils aient des amis ou des vrais loisirs. Ils ont de l'argent, un grand loft en ville, mais leur fille unique est partie vivre loin d'eux et ne donne plus de nouvelles. Quant à leur vie sexuelle, elle semble se réduire à bien peu de choses et n'a plus aucune inventivité. Et puis débarque Ethan, le frère de Rebecca, toxicomane en rupture de ban. Peter se met à fantasmer sur une possible homosexualité latente chez lui en voyant ce jeune homme (peut-on être marchand d'art sans avoir des pulsions homosexuelles? Voilà bien une question idiote), il va même finir par y avoir un baiser (mais soyez patient, il vous faudra attendre plus de deux cent pages pour ce baiser), un baiser bien chaste sans la langue et sans conséquence. Se dire que toute la propagande du livre est batie là-dessus est une belle arnaque. En fait, c'est un livre où il ne se passe rien sur trois cent pages.

Franchement, à moins de n'avoir vraiment rien d'autre à faire, je ne vous le conseille pas.

Le bizarre incident du chien pendant la nuit

Ce livre fut une découverte agréable dans un monde plutôt conforme. Premier roman de Mark Haddon, il raconte l'enquête menée par un adolescent un peu particulier sur la mort du chien de sa voisine. Oui je sais, dit comme ça ça n'emballe pas vraiment. Pourtant. C'est écrit dans un style très particulier, sous la forme du carnet de bord de cet adolescent, et c'est vraiment un point de vue très particulier, un point de vue qui vaut le détour. Si vous ne l'avez pas déjà lu (le roman date de 2003 et a obtenu tellement de prix qu'on se dit que tout le monde l'a déjà lu), je vous conseille vraiment cette lecture. Ca vous changera de tout ce que vous avez lu jusqu'à présent, c'est une expérience intéressante.

Christopher John Francis Boone, l'adolescent qui nous raconte cette enquête, a 15 ans, 3 mois et 2 jours au moment où commence le récit, mais vous vous rendrez bien vite compte que ces préoccupations ne sont pas celles d'un adolescent de quinze ans, qu'il a quelque chose de particulier. L'écrivain pourtant ne dira jamais ce que cet enfant a de particulier, il nous fait juste vivre l'enquête sous le regard de cet adolescent surdoué en mathématiques qui connaît tous les nombres premiers jusqu'à 7 507 et rêve de faire un voyage dans une navette spatiale.

Christopher est un adolescent très cartésien, très factuel, et il n'aime pas l'imprévisible. Sa vie est installée dans une routine qui est la sienne, une routine où tout est prévisible. Alors forcément quand il trouve le caniche de la voisine mort avec une fourche qui lui transperce le corps, ça le perturbe.

Vous serez peut-être au départ un peu surpris par l'écriture, qui est simple et carrée comme son auteur, mais vous passerez sans aucun doute un moment dont vous vous souviendrez. Une expérience à faire, bonne lecture!

(et si vous n'aimez pas, bah vous aurez au moins révisé vos nombres premiers)

Léger, humain, pardonnable

C'est le premier roman que je lis de Martin Provost. Ca ne m'a pas donné envie d'en lire un autre. C'est léger, sans aucun doute. On pourait même dire que c'est superficiel. Il y a plein de thèmes intéressants dans ce roman (peut-être trop d'ailleurs, il y aurait matière à plusieurs romans si on prenait la peine de les écrire correctement), mais aucun n'est vraiment traité complètement. En fait c'est toute une saga familiale qui se déroule sous nos yeux, et ça tient en une centaine de pages.

"Bruno  a une amoureuse. Elle s'appelle Catherine et c'est sûr, il se mariera avec elle. Pourtant Hervé, le petit nouveau avec son étrange culotte tyrolienne, l'attire. Il sent bien que c'est mal. A-t-on seulement le droit de préférer les jeux de filles aux histoires de guerre? Jusqu'où peut-on aller pour échapper aux règles bien établies d'une famille française des années 70..." Voilà ce qu'on peut lire sur la quatrième de couverture. On s'attend à lire un bouquin sur le douloureux problème d'un enfant pas comme les autres au fin fond de sa province française, il n'en sera rien. Mais bon, il fallait bien attirer le lecteur...

De quoi ça parle en fait? Il y a bien un fils homosexuel, mais on en parle sans en parler, comme de tout le reste des thèmes du roman. Il y a aussi des parents de deux mondes différents qui se sont épousés par amour. Il y a une soeur qui a avorté à l'adolescence d'un amour de passage. La même soeur a depuis eu des enfants d'un homme qui est parti. Et surtout il y a un frère qui est mort à l'âge du bac. Cette mort a bouleversé l'équilibre familial, bien plus que la sexualité du Bruno dont on se contrefout un peu. En fait on a plus l'impression que c'est l'histoire d'un homme qui se plaint de n'avoir jamais réellement existé pour les autres, d'avoir toujours été un ectoplasme de remplacement. Et ça n'est pas passionnant!

Nous sommes au temps présent. Bruno, le fils homosexuel, par pour les vacances dans la maison familiale en Bretagne, des vacances qui seront probablement les dernières tous ensemble car la mère souffre d'un cancer. Il retrouve sur place sa soeur et ses neveux. Le père, officier de marine, est mort depuis longtemps. L'ombre du frère est toujours présente. Ce sont des vacances où il ne se passe rien, où on attend qu'il se passe quelque chose, où on s'ennuie. Et le lecteur aussi s'ennuie.

Les vacances d'un serial killer

Je ne connaissais pas Nadine Monfils avant de lire ce polar et c'est probablement impardonnable vu qu'elle a à son actif une quarantaine de romans et quelques prix prestigieux. Mais il n'est jamais trop tard pour se rattraper, voilà un nom que je peux rajouter dans mes petites listes.

La première chose qui m'a marquée est le style de l'écriture, le niveau de langue, le choix du vocabulaire. Il y a une truculence qui m'a fait penser à l'unique San Antonio que j'ai dû ouvrir il y a vingt ans. Mais là j'ai aimé (alors que les San Antonio ça ne m'a jamais intéressé). Quand un chapitre se termine par ce genre de conclusion "Vaut mieux faire naufrage avec Leonardo (Di Caprio) que de rester le cul sur la plage avec un péquenot", ça m'amuse, ça me fait sourire. Il y a beaucoup d'humour noir dans ce récit d'une famille improbable qui part en vacances au bord de la mer dans un coin complètement paumé mais où il se passe finalement plein de choses.

Un genre de lecture à explorer.

La femme au miroir

Il y a quelque chose qu'on ne peut pas nier à Eric-Emmanuel Schmitt: il sait écrire. Il sait planter un décor, dérouler une histoire, intéresser un lecteur, il a un réel talent d'écriture. Dans La femme au miroir il nous raconte de façon strictement alternative l'histoire de trois femmes à trois époques différentes, Anne à la Renaissance, Hanna sous la Vienne impériale, Anny dans le Hollywood d'aujourd'hui. Les trois histoires prises de façon individuelle sont très intéressantes, les trois sorts de ces trois personnes sont fascinants, même s'il n'aura pas échapper au lecteur que les trois prénoms Anne Hanna Anny sont très proches.

Cependant à un moment du roman, il y a un glissement qui s'opère de façon assez peu subtile pour unifier ces trois destins qu'on aimait bien de façon isolée. Il faut bien comprendre qu'il s'agit d'un roman, et pas de trois petites histoires! Sauf que le lien entre les trois histoires est tellement artificiel qu'il finit par détruire la bonne appréciation qu'on avait de l'oeuvre; Hanna découvre un livre sur Anne, Anny va interpréter à l'écran le rôle d'Anne. C'est dommage d'avoir recours à un trucage aussi grossier pour unifier ces trois histoires, parce que du coup le lecteur se sent un peu insulté, et il n'aime pas.

Au final j'ai été un peu déçu par ce roman, je crois que j'aurais préféré trois destins sans interférence les uns avec les autres. Le début était palpitant, la fin ressemblait à un pénible exercice de ravaudage.

Poussière d'homme

J'ai entendu parler de ce livre à la radio par un critique élogieux, le nom de David Lelait ne m'était pas inconnu, j'en ai noté le titre sur une liste. Si le nom ne m'était effectivement pas inconnu (j'ai un bouquin de lui dans ma bibliothèque depuis 1998), le bon souvenir associé à ce nom en revient en fait à un autre David, David Leavitt, ma mémoire commet parfois des erreurs.

Ce livre est sorti la première fois au printemps 2006 mais n'a pas du tout marché à l'époque. Le bouche à oreille la remit dans le circuit littéraire en cette fin d'année 2011.

Le livre Poussière d'homme de David Lelait commence par la mort d'un homme, un 3 avril. L'auteur perd son compagnon. Alors il y a la scène de l'enterrement, avec la famille du défunt, les amis qui sont là pour nous aider à traverser l'épreuve, et forcément on est ému. Parce que ça nous évoque à nous aussi des moments douloureux, des êtres chers perdus. J'avoue avoir eu la larme à l'oeil, et à un moment j'ai dû posé le livre parce que ça remuait trop de choses en moi.

Et puis le récit continue, revient sur l'histoire commune de ces deux hommes, la façon dont ils se sont rencontrés dans un bar sombre, la première absence, les retrouvailles, la découverte d'un sentiment qui grandit. C'est agréable à lire, le récit continue.

Page 41 on lit "une semaine maintenant que le monde a effacé ton nom de la liste de ses vivants. Du coup, je l'ai rattrapé au vol et accolé au mien. Il me semble que tu disparais un peu moins..." On pense à un procédé de style, mais on se rend compte que dans la vie réelle l'auteur s'appelle maintenant David Lelait-Helo. Je ne sais pas pourquoi, ça m'a un peu gêné cette façon de s'approprier les morts qui ne peuvent plus donner leur avis.

Le récit devient pathétique, l'auteur ne peut pas accepter la mort, il se noie dans des voyages en train interminables, ressasse son passé, son bonheur perdu. Très rapidement ça devient lassant. Et on finit par poser le livre par ennui.

Ensuite il y a les dernières (et premières!) vacances ensemble sous le soleil de la Grèce. Le récit hagiographique continue, ce n'est pas "il était beau, il était blond, il sentait bon le sable chaud" mais c'est tout comme. Ca ne nous émeut plus, on est proche de l'indigestion.

Puis viennent les pages où le cancer fait son apparition, la ponction, la première chimiothérapie... et la mort à la fin.

Quand j'ai reposé ce livre après l'avoir fini, j'ai juste ressenti un grand malaise. Je me suis dit que je venais de lire l'histoire d'un homme qui avait vécu une relation relativement brève (un an? deux ans maximum?) avec un homme et qui avait décidé de vivre perpétuellement dans le souvenir de cette passion et de cet homme. Faire ce choix quand on n'a même pas quarante ans et se condamner à la solitude perpétuelle m'effraie. Il y a quelque chose qui me dérange dans cette façon de se complaire dans le passé, cette façon de refuser d'aller de l'avant et de rester scotché sur cette image d'un grand homme aux yeux bleus et aux cheveux blancs qui promène son chien le long du canal Saint-Martin.

La délicatesse

Quand j'ai vu il y a quelques temps une affiche qui annonçait que le film allait bientôt sortir, je me suis dit qu'il était temps que je lise ce livre de David Foenkinos qui prenait la poussière sur ma table de chevet. Le livre a été lu très rapidement, ce fut un plaisir. Une écriture fluide, des jeux de mots, de l'humour. Mais je l'imaginais très mal adapté à l'écran, je ne voyais pas comment certaines choses pouvaient être traduites à l'image. Et puis j'avais quand même de sacrés doutes sur le rôle joué par Audrey Tautou.

Pour tout vous avouer (mais peut-être l'ai-je déjà écrit?), je n'aime pas vraiment Audrey Tautou. Elle me fait toujours penser à une gamine qui aurait mis les robes, les souliers et le maquillage de sa mère pour se déguiser en femme. Je ne lui trouve aucun sex appeal, aucun charme féminin. Elle minaude et m'agace. Aussi je l'imaginais très mal incarner le rôle de Nathalie.

En regardant les séances cet après-midi, j'ai vu que le film allait disparaître de l'affiche de mon cinéma habituel, j'ai donc été le voir en fin de journée.

J'ai aimé!

Tout en ne me sentant aucune attirance envers les deux acteurs principaux, j'ai trouvé que l'alchimie fonctionnait bien entre eux, et j'ai trouvé le film aussi décalé que le livre. Bien sûr ce n'est pas une adaptation très fidèle, mais peut-être est-ce ce qui en fait la réussite? Ce que je lisais et que je n'imaginais pas à l'écran n'est juste pas imagé. En fait l'histoire est ré-écrite, mais en gardant la trame, l'humur, le ton du livre, et je trouve que c'est une façon très sympa d'adapter une oeuvre. Un petit film très agréable à regarder.

La Reine des lectrices

Ce livre était au programme d'une réunion du mini-club de lecture de mon ex-club de course à pied, quelqu'un l'avait lu et l'avait trouvé amusant.

L'auteur, Alan Bennett, imagine un scénario où sa majesté la reine d'angleterre, femme de devoir par éducation et non de plaisir, se découvre une passion sur le tard pour la lecture. Un jour en traînant dans Buckingham Palace elle voit dans une cour un bibliobus et décide d'aller voir à quoi ça ressemble. Par politesse elle se sent obligée d'emprunter un livre. Du coup, comme il faudra qu'elle le rende et qu'on pourait lui demander ce qu'elle en a pensé, elle se sent obligée de le lire. De fil en aiguille elle commence à lire par obligation, puis finalement par plaisir, au point que ses lectures prennent de plus en plus de place dans sa vie extrêmement minutée au service de sa nation...

Amusant est le mot le plus adéquat qui me vient à l'esprit pour décrire ce mini-bouquin. Ce n'est pas franchement drôle, on ne se tord pas de rire, mais c'est parfois amusant, de cette sorte d'humour que nos voisins d'outre-manche cultivent. Pince-sans-rire, on a un petit sourire au coin de la bouche en dégustant sa tasse de thé pendant que le chat ronronne. Par contre à la fin quand le livre est reposé ça ne laisse qu'une impression fugitive.

A lire? C'est comme vous le sentez.